Aún, a estas alturas de mi vida,
no he dejado esta silenciosa rutina:
caminar solitario las noches
buscando, no se a quien,
por tantas calles sin nombre.
No hay recodos que no conozca
ni esquinas que no recuerde.
No hay candelas en los altares
ni lámparas en los balcones
que no haya, imbuído de ansiedad,
apagado en mis retinas.
Me acompañan imágines fantasmales
que platean, calmadas en las azoteas,
bajo la mirada sórdida de la luna.
Y continúo con mis pasos místicos
arrastrando hilachas en los ruedos,
mientras, protegido por los almendros,
me oculto del filoso frío de la mañana.
¡El despunte tornasol de la aurora
me llena de esperas el alma!
Sé que volveré sobre mis pasos
a caminar esas calles infinitas y anónimas,
para entregarle a esa inesperada musa
- si la encuentro -
estos pétalos cristalinos de mi rosa negra.
no he dejado esta silenciosa rutina:
caminar solitario las noches
buscando, no se a quien,
por tantas calles sin nombre.
No hay recodos que no conozca
ni esquinas que no recuerde.
No hay candelas en los altares
ni lámparas en los balcones
que no haya, imbuído de ansiedad,
apagado en mis retinas.
Me acompañan imágines fantasmales
que platean, calmadas en las azoteas,
bajo la mirada sórdida de la luna.
Y continúo con mis pasos místicos
arrastrando hilachas en los ruedos,
mientras, protegido por los almendros,
me oculto del filoso frío de la mañana.
¡El despunte tornasol de la aurora
me llena de esperas el alma!
Sé que volveré sobre mis pasos
a caminar esas calles infinitas y anónimas,
para entregarle a esa inesperada musa
- si la encuentro -
estos pétalos cristalinos de mi rosa negra.
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